Приснилась книга - небольшая, листов на семь, в твердой желтой обложке. Проза. Во сне я прочитал ее на одном дыхании. Она была невероятно, невозможно прекрасна. Как будто ее продиктовал непосредственно с небес грустный тихий ангел.
Я проснулся и довольно долго испытывал какое-то сияющее остолбенение.
Содержание не помню, совершенно.
А ведь где-то она есть, эта книга, в каких-то потаенных трещинах бытия.